Когда смотришь на зимнюю реку, то лёд кажется вечным.
Его неумолимость, не отогреваемая даже ощутимым временами потеплением, не даёт шанса увидеть свободную воду.
И если не верить в весну, или предположить, например, что ты о ней вообще не знаешь, то можно мистифицировать лёд до того величия, которого у него никогда не было.
Можно жить на условиях его бесчувственного холода.
Можно вмораживаться в его беспощадную философию, и даже приподняться в собственных глазах за иллюзорное слияние, презирая тех, у кого не вышло, и тех, кто посмел не захотеть.
И можно убедить себя в том, что вот только так правильно, так нужно, так безопасно.
А потом приходит весна...
Ранняя, точно в срок, запоздавшая, не важно.
Важно, что она разламывает лёд. Гонит по течению его потерпевшие крах осколки. Истончает. Изматывает солнечными лучами, вернувшими себе способность не только светить, но и греть. Даёт исчезнуть.
Да, это круговорот, но чем лучше понимаешь его смысл, тем меньше безысходности.
Тем меньше преувеличения значимости того, что искажает реальность. Тем меньше больной созависимости с травмирующими обстоятельствами, с одержимыми людьми, с манипулятивным обесцениванием главной ценности - Жизни.
Не надо ждать весну.
Надо держать её в себе. Да, такую маленькую личную весну с прямой спинкой, гордо вскинутым подбородком, неутомимыми руками и весёлым нравом.
Надо научиться у неё растапливать любые льдины, не бояться их, не ставить на пьедестал.
Всё получится.
Уходить из нелюбви, откапываться из личных землетрясений, не покупаться на тошнотворно зазывное, не становиться жертвой, не спонсировать чужое тщеславие, не аплодировать ненависти, сохранить свет...
Последнее, пожалуй, надо поставить первым.
Сохраните свет.
А зима почти закончилась
